Para los que me conocen es bien sabido -y para los que no tienen idea de mis huesos pues no- que en mi mísera vida existe una única pasión inclaudicable y fenomenológicamente incierta que lleva el nombre de futbol…
El futbol es la metáfora total de la vida, de la muerte, de la pasión, de la esperanza, del detenimiento, de la ensoñación, de la alegría y de la tristeza a la vez. -Una vez a un secuestrado por la dictadura militar argentina le preguntan si es peronista, él responde que es nada, solamente hincha de …-este equipo- y nada más…
Dicen que una vez que le preguntaron a Albert Camus -tomando en cuenta las verdaderas pasiones del escritor-, ya teniendo ese Premio Nobel de Literatura de 1957, si pudiera haber elegido entre la literatura y el futbol: ¿qué hubiera escogido? Creo que la respuesta es más que obvia para los que estamos encantados con una incongruencia, una estupidez -como dijo el gran maestro Jorge Luis Borges (y quizás ni tan equivocado estaba)-, el juego de 11 personas estúpidas queriendo meter una pelota en un arco cuando otras 11 personas más taradas intentan evitarlo. Camus dijo que hubiera escogido el futbol. Pues claro, ¿quién no?

Y yo me pregunto entonces: ¿de verdad es completamente necesario definir o explicar por qué un partido de futbol ordena nuestros días y nuestro humor, por qué dirigimos nuestra energía completa hacia el resultado de un evento que se define en unos míseros 90 minutos? ¿Por qué si en este siglo XXI nos la llevamos de un pensamiento por completo progresista pero aún así le rendimos pleitesía a Pelé, Maradona, Cruyff, Messi, Cristiano Ronaldo, etc…, por qué los que conllevan este pensamiento progresista nos debaten tal pleitesía y nosotros la defendemos a muerte como si de un credo religioso de la Edad Media se debiese? ¿Por qué si estos equipos ni siquiera son de nuestro país le somos tan fieles a pesar de cualquier lógica de identidad posible -Juan Villoro menciona tres razones para irle a un equipo: por tradición heredada o por identidad al lugar que representan-? No sé y nadie lo sabe, porque de lo único que tenemos ciencia cierta es que hay una fuerza escondida que nos hace movilizar todos los organismos que tenemos en nuestro interior para vitorear el nombre de nuestro equipo para lograr una victoria…, así tal cual.

Quizás muchos de nosotros lo jugamos de chicos sin tener la mínima idea de lo que más tarde se significaría en nuestra vida, es cierto. Nos tomó por sorpresa y ahora solo vivimos tras las noticias de los grandes partidos, tras las noticias de nuestras héroes míticos, aquellos que nos representan -lógicamente o no- en un campo de juego que se figura como el ring de la última batalla, mi Antigua y mi Barcelona, por ejemplo.

Y así, entonces, confieso que guardo en mi memoria dos espacios para héroes míticos: el Loco Leiva que en el primer partido de Primera División de Antigua G. F. C. le anotó al Municipal -Los Rojos- con un super sombrerito incluido… Y el otro espacio, que en realidad es toda la galaxia, es para el Mago por el que siempre se frota la lámpara en busca del truco prodigioso…, el único que es capaz de lo imposible. Yo he crecido con él…, pues tenía 14 años desde que debutó con el Barcelona en el 2004 hasta nuestros días…, es decir que tengo esos mismos 14 años de ver al único que tiene la pelota pegada dentro del pie, según Eduardo Galeano.

Mientras pulsiono estas teclas que se proyectan en la pantalla quiero intentar celebrar muchas cosas, entre las cuales muchas olvidaré porque obviamente solo tengo derecho a una simple cuartilla para complacerme en medio del honor de decir lo que pienso, lo que creo, lo que siento, fuera de eufemismos de cualquier índole. Estoy contento por poder escribir, sin presión, de una de las únicas cosas que me importan en esta vida…

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One comment

  1. La pulga artista

    Polilla proveída de nubes y conquistas
    con la cabeza despeinada de balonazos,
    mago, artista, malabarista
    de metáfora en las gambetas,
    el albur de sus pies es la poesía.

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