*

Cruzar antorchas

ella las tiene en el tiempo

corro buscando

siempre

hacemos por huir y ocultarnos

masturbarnos con furia

acumularnos contra vos

como si algo más que morir a tiempo

pudiera salvar

 

*

Las palabras chocan

contra la eternidad pequeña de la boca y sus fornicaciones

y se convierten en otras

 

la mano escribe esto

y jura que es mía

pero estoy seguro que miente y me odia

y que sólo logrará revolver la confusión hipocondríaca de mi ira

 

*

Deambulo

de un extremo al otro

 

vuelvo la mirada

para verme deambular de un extremo al otro

 

*

Volver a ser glándula

volver a ser gruta

como cuando cabíamos en alaridos

como cuando con vacío y apetitos

estábamos preñados

 

*

La espera es una legumbre

que se cree escalera y sombra

que se cree legumbre

que se cree escalera de brevedad alada

que se cree legumbre dada al diablo

que se cree escalera con pene y homicida de sí misma

que se cree legumbre levitante

y en el medio

vos y yo

estirándonos para alcanzar

el aire suficiente para seguir respirando

nosotros

anidando bien adentro de tu cuerpo

que nos creemos no muertos

 

*

¿Sentís

cuando el mundo muere un poco?

olvida perseguirse

y las cosas casi se salen de sí

y con ellas pierde el paso

este flautista que flota frente a mi pecho

y aunque ahora rehúsa mirarme a los ojos

en su momento saldrá de la habitación

tocará

y yo avanzaré hasta la puerta

en un trayecto de siglos

cargado de retornos eternos y antiespermas

y sabré bien reconocerlo

porque tiene una tríada humaniode en la mirada

y las manos inmunes

 

sin mover un dedo

nos besaremos desde el fondo de nuestro vaso de cerveza

y lo pondré al tanto de lo que ha pasado

desde la última vez que vino

le contaré que la serenidad

es una megalómana desmemoriada la muy mierda

que nunca estudia sus líneas

y nunca está donde debe

que el tiempo se queda atorado

no sé dónde

y al llegar aquí

me encuentra

haciendo planes para anoche

o memorizando lo que leí mañana

 

él me contará cómo va la vida

/quién mejor para saberlo/

me dirá que es más fácil

inventar una verdad que una mentira

lo sé

con sonrisa

y que… esperá

ya vuelvo

alguien salió

y ahora toca la puerta

 

***

Marco Valerio Reyes. Poeta y editor. Fundador de Alambique Libros Artesanales, pionera de la publicación literaria de forma artesanal en Guatemala.

Foto: Cindy Lorenzo.

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